Интервью Анны Банаевой.

интервью

У нас в гостях бурятская писательница и поэт Анна Банаева. Я обожаю рассказы и стихи Анны, мне захотелось узнать у нее что-то еще, и я решила задать несколько простых вопросов. Анна — преподаватель литературы, интереснейший человек. Это интервью будет очень кратким, потому что первое интервью не может быть длинным. Ведь, чтобы получился долгий разговор, нужно уже знать многое о человеке. Но я, для начала, всего лишь хочу, чтобы кто-то заинтересовался творчеством Анны.
А. Сашнева

1. Как давно и почему пишете рассказы и стихи?
Рассказы начала писать в 2012-ом году осенью, оказавшись в Монголии. Я не понимала, что вокруг меня говорят, включала телевизор и ничего не понимала, мне не с кем было общаться, я была одна, мне было одиноко, и я начала писать в фэйсбук какие-то заметки, не считая их какими то рассказами, просто писала.
Позже я быстро освоила монгольский, так как владею своим родным, бурятским языком.

2. Какой основной идеей напитаны ваши тексты?
Не знаю, что сказать.

4. Русский язык и Бурятия.
Я родилась в Бурятии в татарском поселке и росла среди татар, говорящих на своем родном татарском, татары быстро осваивали бурятский и разговаривали мои сверстники с нами на бурятском и все мы владели в какой то мере и русским.
Сейчас в Бурятии остро стоит проблема знания своего родного языка. Молодежь, особенно те, которые выросли в городе, практически не знают родного языка. Отчасти это потому, что бурят в Бурятии небольшой процент населения. Примерно 27 процентов. Русский язык богат и могуч, но и бурятский язык нисколько ничем ему не уступает.

5. Люди ваших рассказов — кто они?
Люди моих рассказов — это обычные люди, живущие рядом со мною.

6. Начинающим авторам — что главное в тексте?
Я сама начинающий автор, наверное.

7. От себя — что-то для читателей Palmanah-Перекрестки?
Позвольте мне пожелать каждому читателю быть счастливыми не смотря ни на что, к вашим сердцам и душам обращаю я свои тексты. Спасибо!

фейсбук Анны Банаевой

вот здесь несколько рассказов Анны Банаевой

1.АФГАНИСТАН И ТАРЕЛКА СУПА.
— А у него та-а-кой шрам! От кистей и до локтей! Я сама видела! Это он в Афганистане, уже, когда войска собирались выводить, получил такой ожог. Он лежал на броне, такой весь обожженный, мужественно перенося адские боли. Такого и вывезли из Афгана. Прям на броне танка! Он, конечно, даже не монит этого, в себя пришел уже в госпитале, наверное. Это же духи все. А что тыкриво ухмыляешься?
— Да ничего. Он, этот твой новый знакомый, с какого года рождения? Ага. С 69-го. Ты считать умеешь? Говоришь – вывод войск? Так он тогда под стол пешком ходил. Считай!

***
— А ты почему меня обманул?
— ???
— Ну, про ожог!!??
— А-аа! Да, точно.
Ты знаешь, все на самом деле было обычно. У нас в Закаменске, сама знаешь, медведи…
Коза моего дяди убежала, я ее искал…
И тут, представляешь, кусты вдруг как зашевелились – прямо передо мной медведь… Огро-омный такой! Ну, вообщем, чуть не задрал меня. Я рукой вот этой успел только лицо закрыть. Хорошо, дядя, сам следом шел! Завалил выстрелом гада.
— Не верю! Я теперь не верю ни одному твоему слову! Ни одному закаменскому буряту никогда теперь не поверю!
— Да, ладно!
А хочешь правду скажу??
Да я же с дества-то проглот был…
Вечно не наедался.
Вообщем, ты сама виновата. Так смотрела на этот шрам!
Не мог же я сразу сказать, что в погоне за лишней добавкой, супом обварился!
03.11.13

2 БУЛКА
Осенью Булат, не дождавшись оформления опекунства, сбежал из ЦВП. *
Он долго ждал, когда тетя из Иркутска приедет за ним…
Сбежали вдвоем, с Ястребовым.
«Наверное, на Кирзавод, тамже у Ястребова мать проживает»,-подсказали мне воспитатели- «Улица Моховая, дом 2!» Я почти обрадовалась …
Потому что моя тетка- тетя Наташа, живет на Кирзаводе,в ЖЭКе работает. По крайней мере подскажет, где это –улица Моховая.
Поселок Кирзавод.
Там цвета кофе (от старости) двухэтажки барачного типа, у которых обычно сидят вышедший перекурить и заодно обменяться житейскими новостями пролетарий. По окраинам – разномастные дачи и несметное количество каких-то баз и фирм. В центре -огромная труба, (видна практически с любой точки города УУ.) из которой зимой и летом валит черный дым. Рядом – очистные, флер которого придает Кирзаводу неповторимое, только ему присущее, «очарование». »
— Надоели все Моховую-2 спрашивать! Не знаю, где.- отрезала моя тетка. В предчувствии долгих мытарств, уныло направляюсь в ближайший магазин, надеясь на помощь кого-нибудь местных. И вот первое везение. Не успела я разозлиться на равнодушных, ничего не знающих о своей местности, продавцов, как молодой мужчина, забежавший за сигаретами, вдруг предложил искать Моховую-2 вместе. «Я тоже давно хочу найти этот адрес, — пояснил он мне. Недолго поколесив на его джипе, нашли. Я – барак на Моховой-2, он – Моховую 2-а, где находилась нужная ему автомойка.
В тот день в квартиру Ястребовых я все-таки не попала. Дверь никто не открывал. Еле сдержалась, чтобы не толкнуть посильнее хлипкую фанерную дверь, будут люди –«Извините, у вас было открыто…» Не будут – оперативно осмотреть помещение. Не в этот раз… Познакомилась с соседкой. «Да здесь давно никто и не живет»,-удивилась она. Посидев в пропахнувшей кошками и жареной картошкой кухне, взяла ее номер телефона. Дала свой. Уговорила позвонить, если услышит, что кто-то пришел. Иду на остановку. Темно. Холодно. Забыла у них перчатки. Не стала возвращаться. Бог с ними с дешевыми перчатками. И где сейчас Булат, с какими людьми? Боялась даже представить. Надеялась найти его быстро. В тот же день. Не получилось…
На следующий день я решила начать с поиска Кирзаводского «Смотрящего». Обратиться типа за помощью. Должен же он тут Кирзаводские шалманы знать. Надыбав адрес «Смотрящего», наношу визит… Вонючая прокуренная дешевой махрой холодная квартира, где входная дверь не запирается, полумрак, пустые комнаты… В углу одной из темных комнат зашевелилось. «Какой я на хрен смотрящий!»-удивился полупьяный мужик. Когда я пробубнила о своей проблеме, посоветовал найти Мишку Хлебодарова :«Вот он те должен помочь». Ищу этого крутого Хлебодарова… Кто бы мог подумать! Им оказался щуплый мальчишка лет тринадцати-четырнадцати. Дверь открыла толстая баба. Заорала : «Миша, к тебе пришли по делу!» Молча, солидно-серьезно выслушав, согласился помочь. Обулся,натянул не по-размеру большую куртку. Молча двинулись. Ходили, долбились в какие-то двери. Мишка орал: «Это я, Булка! Открывайте!» Никто не возмущался. Булку знали все… Молча открывали… Наконец, нашли тех, кто знал, где сейчас обитаются Ястребовы.
И вот я у них. Вижу – валяется куртка Булата. «Где он,- спрашиваю- это его куртка!». Всюду-пустые бутылки, пыль. На столе завтрак : выпить-закусить. Две женщины непонятного возраста. Одна из них, видимо мать Ястребова, глядя честными глазами :»Да! Был каккой-то мальчишка,утром уехал, я еще ему десять рублей на дорогу дала!» (Чувствую : десять рублей- для убедительности) Врет?.. Я приготовилась их долго пытать. Вопросами. Начала: Во сколько ушел? С кем? Где ваш сын? В чем ушел Булат, если куртка его здесь лежит? Что такое тут на столе? И т.д. Женщины начали раздражаться :«Мы ж ребенку куртку другую дали, теплую! А чож он в холодном-то! А Вы кто ваще?» Я, якобы умиляясь их отзывчивости и участии в судьбе сироты, одновременно соображаю, за что же еще зацепиться. Почему нервничают? Торопятся выпить-закусить? И тут вдруг с удивлением замечаю в дверном проеме мальчишеский силуэт. Булат?! Да! Это он! Сгибаясь от тяжести, несет полное ведро воды. Женщины невозмутимо схватились за рюмки.

*ЦВП- центр временного содержания несовершеннолетних.

2. БУРЯТСКАЯ СВАДЬБА
«Больше ни на какие свадьбы не поеду!!»- заявила племянница Раджана. Она озвучила вслух то, о чем и я подумала.
Да ну такие свадьбы! Гостей — 300 человек.
Лично нам — близким родственникам, пришлось приехать из города заранее и — сами все готовили, сами убирались потом — за собой и за всеми .
Домой возвращались невыспавшиеся, измотанные, но с чувством исполненного долга.
Лето. Дом, где свадьба,на длиннющей улице, состоящей почему-то из одного ряда домов. Второй, положенный, как у всех деревенских улиц, ряд – отсутствует. Ворота к свадьбе распахнули – и вид зразу на низину, просторные луга, там, внизу, видимо, речка, за речкой – роща, дальше –леса, за лесами – синие горы, за которыми, видимо, где-то уже Забайкальский край… Природа – неописуемая!!!
Ну вот, начинается, значит свадьба… Свадебный «шатер» умело сколочен в просторной ограде. Главное – с навесом. А вдруг дождь…
Все как положено: тьма незнакомого мне народу, кто- кому и каким образом родня, для меня непонятно, но это и не важно.
Совершается привычный обряд – «Постельная».
Заходят в дом к приготовленной кровати…Туда допускаются самые такие плодовитые, много на своем веку нарожавшие, опытные женщины с двух сторон, то есть со стороны невесты и со стороны жениха. Тут и начинается своеобразная скрытая ярмарка тщеславия: у кого круче (дороже, красивее, оригинальней) какая постель приготовлена.
Порядок этого обряда таков: сначала со стороны молодой кладут постельный набор, сверху – со стороны жениха. Все это сопровождается поговорками-прибаутками и шутками, взбиваются подушки.
Наконец, довольные и веселые женщины по очереди все расположили свои плодовитые опы на свое сооружение, т.е. садятся на постель и фотографируются на память.
Свадьба продолжается.
Танцевальные номера – исполнение народных танцев. Артисты – в национальных концертных костюмах, старшеклассники. Все они родственники, двоюродные и троюродные братья жениха, в том числе и его родной братишка. Я была в курсе, что парни не хотели выступать. Были обижены на жениха. Так как все эти несовершеннолетние артисты были в предыдущий день отлуплены женихом за то, что напились пива. Но когда началась свадьба – плясали, куда деваться…
Впрочем, как проходят такие свадьбы – всем известно.
Приглашенная, какая-то народная артистка- тамада в национальном бурятском костюме озабочена тем, как компактно приглашать для поздравления гостей. То есть, согласно приготовленному списку большими группами и, главное, следить, чтобы кто-нибудь из группы не «распелся». Это ей, как обычно, мало удается, то есть все-равно находится «поющий», которого «не заткнешь».
Вся эта тягомотина длится бесконечно. Последними, наконец-то идут по положенной иерархии друзья жениха и невесты.
Наша невестка — хоринская бурятка. Свидетельница – тоже оттуда, и, когда ей предоставили микрофон, ни слова по –бурятски, не владеет родным
. Свидетель жениха, красавец, русский парень, местный,выросший здесь, на родине Хоца Намсараева, соответственно, поразил хоринских гостей свободным, прекрасным владением литературным бурятским!
Ночь… Основная масса гостей разъехалась.
Под освещенным навесом, убрав и отмыв посуду, теперь продолжают веселье близкие родственники.
Кто-то кому-то уже начистил морду…
Кто-то хочет звонить в полицию, но передумывет…
По ограде с достоинством снуют беззлобные сытые собаки. И свои и соседские свиньи уже объелись салатами оливье, рыбой и бульоном из баранины. Еще будут два дня жрать остатки…
В урне с мусором вдруг обнаруживается несколько бутылок кем-то спрятанной водки… Начинается целенаправленный поиск и бутылки находятся: за скамейками, в траве, в углу – за туалетом, в пустых коробках. Все это уволакивается и закрывается в кладовке. Вообще-то ответственной за спиртное была назначена тетя Галя. Но она безответственно напилась и ключи от кладовкой со спиртным оказались черт знает у кого…
Ночью молодые из-за чего-то, видимо, рассорились. Говорят, жених (уже муж так-то), хотел везти молодую обратно в Хоринск, к маме, со всей ее постелью и приданым. Искал ключи от отцовской машины. Не нашел..
. Впрочем к утру все уладилось и молодожены, невыспавшиеся и злые, собрались со своими друзьями и умотались куда-то догуливать дальше.

3. ГНУСНАЯ ПРОБЛЕМА
Вчера мой сосед рассказал мне о своей гнусной проблеме.
Он не смог напиться, потому что пакет у него оказался драный и, бутылка,только что купленная на последние деньги, случайно выскользнув, разбилась об крыльцо магазина «Улзы».
Он разглядывал себя в зеркало. (В последнее время он часто думает о себе).
Мы долго обсуждали его проблему.
Я предложила ему свое решение. Бросить пить.
Но он категорически отказался от этого варианта. Этот идиот считает, что у него есть своя голова (лысая, кстати), и он хочет пользоваться только ею.
И делать все по-своему.
Мой вариант решения проблемы сосед отверг.
Он одолжил у кого-то деньги и купил себе новую бутылку.
4. ДОЛГИМИ ЗИМНИМИ ВЕЧЕРАМИ…
Зимой наш дед с бабушкой жили на далеком гурту – зимнике.
Летом – переезжали на летник.
Сколько у них было баран? Может шестьсот, может тысяча. Точно не знаю.
Каждй год весной и осенью переезжажали: то на зимник, то на летник. Поэтому не обрастались лишним хламом. Дед тайком от бабушки складывал все, что ему казалось ненужным, лишним дома и увозил далеко куда-нибудь в степь и там избавлялся. Ну, просто выбрасывал и все. А бабушка вдруг не обнаружив что-нибудь ей нужное, молча запрягала кобылу и ехала в степь искать. Там, на мусорке искала то, что ей нужно , а деду показалось ненужным и привозила обратно. И так каждый год. Дед избавлялся от лишнего, бабушка искала и привозила обратно. Деда не ругала… Привыкла.
Долгими зимними вечерами деду было скучно. Ему хотелось общаться. А общение предполагало почему-то и выпивку. Дед уезжал общаться. А конь у деда был мудрый. Чалый привозил обратно общительного деда сам. Дед обычно заваливался в сани и всю долгую дорогу в зимней ночи спал сладким сном в теплой козьей дохе. Волков тогда в наших краях было мало.
Однажды дед как-то умудрился вывалиться из саней. Перевернулся во сне может как-то не так, не знаю… Вывалился, а нога-то застряла в санях. А конь-то оказался дурак. Везет сани, как будто и не слышит, что хозяин орет, просит остановиться. Вся одежда задралась у деда, едет голой спиной по холодной дороге. Так и доехали. Бабушка вышла встречать…
На следующий день в районной больнице врачам пришлось снять у незадачливого нашего деда с задницы кожу и пересадить на спину.
06.04.2013

5. У БАБУШКИ
Днем у бабушки так сладко уснула.
На полу уснула. Мне очень нравится спать на полу.
Кинула на пол коврик, сшитый из старых бараньих накидок для кресел и сплю.
И вот, во сне мне захотелось вдруг проснуться.
И почувствовала, как меня сон крепко сковал, что, как бы я ни хотела, проснуться не получается.
Получилось немного приоткрыть глаз. Ну совсем чуть-чуть.
В эту щелку глаз вижу свою руку.
Хочу рукой пошевелить, она не слушается.
Но каким невероятным усилием все-таки шевелю рукой и щипаю себя, чтобы проснуться. Ни фига мне не больно и не просыпаюсь.
Я начинаю понимать, что это мне снится, будто я себя щипаю.
Ну, думаю, это, видимо, что-то между сном и явью. Такое состояние.
В таком состоянии можно услышать то, что невозможно услышать в обычном человеческом состоянии бодрствования.
Задумываюсь, стоит ли прислушиваться или не стоит, это опасно.
Вдруг что-то не то услышу.
Прислушалась. И услышала, что по дому бегают маленькие дети.
Шум такой, какой обычно, когда бегают по дому дети. Маленькие дети.
Решив все-таки окончательно проснуться, пытаюсь кричать, ну, чтобы услышали и разбудили.
Знаю, рядом на кровати спит бабушка, а дедушка, вроде тоже рядом спал и встал и идет мимо меня.
Пытаюсь рукой поймать за ноги деда.
Он не замечает этого, проходит и писков моих, видимо, не слышит.
Мне кажется, что я издаю не крик, но немного пищу во сне.
Длилось это не знаю сколько, но потом решила я, что — все. Я умерла.
И успокоилась. Думаю, вот я и умерла во сне.
Ну, думаю, теперь можно и не жрать вообще. Хоть какой-то плюс.
И совсем, думаю, это и не страшно так вот во сне умереть.
Куда-то теперь, наверное, надо идти.
Ну куда уходят все когда умирают. Уходят же куда-то.
Хотела этим озаботиться, куда идти.
Но, видимо, от того, что озабочиваться этим было как-то лень, в конце концов я проснулась.
Бабушка мирно спала на кровати. Деда рядом не было, видимо, действительно, вышел куда-то.
И я подумала. Зря меня дед накормил на обед сытно.
А бабушку не смог разбудить, и она вот и спала без обеда и без кошмаров.
6. ЖИЗНЬ – ЭТО МАЛЕНЬКИЙ ПРАЗДНИК
А за окном — нудно и тревожно.
Грязно-серое небо осело, спрятав вершины отрогов Хамар Дабана.
Слышно, как плачут ветра молитвы.
Молитвы без слов, молитвы, призывающие все живое помнить о том, что все живое так хрупко и смертно. Что жизненный срок ограничен и не стоит обольщаться, тратя время на пустое. Призывает быть собранней, серьезней, внимательней ко всему, что нуждается в тепле.
Хором плачут ветра молитвы.
Но жизнь — это маленький праздник, летящая на крыльях серых будней.
01.02.2014.

страница на сайте
стихи Анны Банаевой

Leave a comment